Я держу в руках очень старую черно-белую фотографию. На ней совсем еще маленький ребенок с тонюсенькими ручками и ножками в горошковой распашонке на руках у любящего взрослого, улыбающегося ему. Крохотная ручонка малыша в большой мягкой руке взрослого. Малыш смотрит в камеру и тоже улыбается. Ну я так вижу по крайней мере.
Этот малыш – это я. А держит меня на руках еще совсем молодая моя дорогая бабушка.
Я очень люблю смотреть старые альбомы с фотографиями. Я сотни раз пересматривала их и у бабушки, и у мамы. Но вот этот снимок я будто и не видела никогда. Ни такую молодую бабушку. Ни такую маленькую худенькую себя. Снимок истощен временем, тут и там разные темные и желтоватые пятна, потертости всякие. Но улыбка бабушки и улыбка малыша не потускнели. И я даже как будто слышу бабушкин голос: “Машута!”. Она одна меня так называла и все еще называет иногда. Она делает это как-то совершенно по-особенному. Но я могу повторить это внутри себя с ее интонацией, голосом, ударением. Будто она рядом. И произносит мое имя как раньше, как тогда в детстве.
Будучи маленькой девочкой, я каждое лето проводила у бабушки с дедушкой. И очень часто в преддверии моего дня рождения бабушка рассказывала мне истории обо мне. Как я родилась, как они стояли с дедушкой под роддомом, как меня принесли в дом, какой крошечкой я была, как я болела ветрянкой и игралась в песочек прям на балконе, какими светлыми были мои волосы и много-много других теплых историй и добрых радостных воспоминаний.
И это всегда как-то очень трогало меня. Я обожала слушать эти истории и рассказы о маленькой себе. Ведь они как будто снова и снова напоминали мне, как сильно меня любили, что меня ждали и были мне рады. Но вот дедушки больше нет. А бабушка очень далеко. И некому рассказать мне эти старые истории, полные любви и нежности, от которых у меня всегда в глазах стоят слезы.
Но ведь я могу сделать это сама.
И вот я смотрю на снимок.
Этот малыш с фотографии как будто открывает невидимые двери меня самой к себе. Как будто отворяет нараспашку путь мощнейшему потоку любви, принятия и доброты. И я чувствую, как нежность и любящая доброта накрывают меня с головой. Я могу любить этого ребенка безусловно и совершенно искренне и беззаветно. А, значит, я могу так же любить и себя. Такую, как есть. Ведь этот ребенок – это я. Всегда была и всегда буду.
И я забрала эту фотографию из маминого альбома. Увезла в новый дом, в другую страну, чтоб помнить. Чтоб чувствовать и соединяться с этим. С малышом, которого ждали и любили, которому были так рады. И со всей той любовью, что была дана мне моими родными и близкими. С их заботой, теплом, поддержкой. И с благодарностью, которую испытываю к ним.
И в те моменты когда накрывает печаль, тоска, отчаяние, разочарование, недовольство собой, своей жизнью, всем тем, что происходит или не происходит, я буду смотреть на этот снимок. На бабушку с хрупким маленьким человечком в руках. Я буду напоминать себе, что, что бы ни происходило, я достойна любви. Ведь любовь не нужно заслуживать, зарабатывать, выбарывать. Она уже есть. И всегда была. Просто так. Просто потому, что я однажды пришла в этот мир.
И что любви так много. Стоит только посмотреть по сторонам. Или хотя бы взглянуть на старые фотографии. Они ведь всегда о любви.
